ЛЮДИ!!!! Вы все делаете неправильно!!!! Если такие стихи писать то скоро и повеситься можно!!!!ПАЗИТИФФ нужен...

Этот негатив маленький и тонкий....

I use you
ничего ты в стихах не смыслишь просто.
стихи повествуют о том что на душе, что в сердце происходит.

а не о том какое прикольное солнышко за окном светит!
каждый пишет о том, что ему ближе, и о том что он чувствует на данный момент...
просто тебе этого не понять...

I use you, айм сорри, ты жизнь вообще видела??? много в ней радости?

и раз на то пошло, не стих, но маленькая проза. перевод - Gessy, подруга с форум http://tim-roth.ru/
итак
***

Ми живем в каком-то страном пространстве. На грани, на распутье. Посреди
двух реальностей: действительной, заверенной «мокрыми» печатями. А
другая – воплощение Абсолюта, где есть место Граалю, чудесам и чудакам.
Вечерний автобус везет домой. Мимо огоньков чужих жилищ, мимо чужих
жизней. Пустой салон, выключенные фонари и ты один на заднем сидении. А
рядом пролетают легковушки, несут своих хозяев к семьям, к любимым, к
таким теплым постелям и к телеэкранам. А ты один. И ты едешь в
противоположную им сторону. Нет, у тебя конечно есть своя семья, есть
любимая кровать. Но какая-то стена – тонкая и незримая существует между
твоим миром и бытием остальных.
Ты похож на скрипача, стоящего посреди толпы на центральной улице
города. Он наедине со своей скрипкой, он воссоздает музыку и
наслаждается нею. Он наедине с собственной мелодией посреди огромной
толпы людей, которые его слушают, или не обращают внимания на то, что
вот здесь, рядом, творится тайна искусства. Или же игнорируют его, или
же просто проходят мимо. Но думается, что в такие моменты скрипачу никто
не нужен. Пока длится эта магия искусства, он на вершине славы, даже
если он – уличный музыкант. Он – Мастер, он триумфатор. И разве нужно в
такие моменты признание многоуважаемой публики? Но вот обрывается
мелодия. Музыкант кладет скрипку в футляр, и вроде погас день, вроде
стали серыми цвета, которыми невидимая рука рисует улицу. Теперь не
узнать его – не больше, не меньше, он стал частью безликого целого.
Ты где-то подсознательно понимаешь, что твое время здесь, то есть ты
просто не можешь иметь иного его промежутка. Но так точно глубоко внутри
всплывает мысль о том, что на самом деле все могло быть иначе. Это
разделение жизни на две реальности, эти удивительные сны, из которых не
хочется возвращаться. Балансируешь на грани, и не можешь найти стартовую
точку симметричного узора. Пункт остановки, где тихо и спокойно, где
ветер не спутывает волосы, где не слышны слова обмана, где царит
благословенная тишина. Где есть место только твоим ощущениям. Вакуум.
В твою тишину врывается сумасшедшая сирена. Скорой или милиции, или
пожарной машины. Что-то случилось. А у тебя все ОК. Ты едешь домой. У
тебя в запасе несколько минут тишины, твой автобус последний и ты в нем
– единственный пассажир. Заряжаешь тишину в револьвер отчаянья и
стреляешь ею куда-то вслепую, в шум, в толпу, во вчерашний крик
бессилия. Веришь, что попал, но выходишь на остановке, и шум нарастает.
Ты понимаешь – промазал, и с улыбкой думаешь – а не пойти ли на курсы
снайперов?

ОЧЕНЬ

сегодня гаризонт такой звездный....
сахарным снегом засыпет вечер...
блеск фонарей такой бесполезный..
тусклый..сравнительно с яркостью неба...
вдыхая прохладу сладкого ветра,
я вижу как светом луны мир искрится...
мне кажеться здесь и сейчас меня нету..
я будто везде и всегда...может сниться?...
быть может это души отраженье....
которая прячеться в маленьких льдинках..
в хрустальной воде ночное виденье....
в холодных, но все же прекрасных картинках...

Алексей , Thank you 

Lisa, красивые стихотворения!

Спасибо тем кто оценил и не оценил) мой перфекционизм мне говорит что на самом деле стихи не очень, но осозние данности восприятия момента и импрессинизма содавшего мыслиформы в стихе  дают им место существовать..просто на память.....вообще если бы я умела рисовать, я бы нарисовала, а так приходится что-то писать...